Moments troubles

Il faut suivre ces pas dans la neige qui se remplissent d'alcool, de sperme, de sang, prémices à l'hiver des sentiments ; mais avant il y a la grande débâcle de ces hommes d'un certain âge qui s'amourachent de jeunes femmes marginales ou bien de ces hommes usés avant le temps, usés par la maladresse des émotions qu'ils expriment à coup de sexe. Les nouvelles qui remplissent les pages de Moments troubles sont comme les empreintes laissées par l'auteur Michel T. Héroux qui perd son je au jeu de l'imaginaire. Son écriture crue comme un steak sur un oeil au beurre noir endosse mille personnages, mille passions qui se soulagent sur une musique d'Elvis, dans un bar de troisième ordre, auprès de femmes tempêtes à qui ils ne plaisent pas ; des femmes esseulées et brisées, mais qui leur font l'effet d'un bain révélateur. Ce sont des êtres-déchirures dont on fait la connaissance au fil des pages, trop blessés, maladroits et incorfortables dans la recherche de l'intimité ; des failles pourtant demeurent en guise d'espoir laissant passer la lumière, la chaleur humaine, l'amour malgré cette volonté de ne pas se laisser aller à vivre pleinement. Dans chacune des nouvelles de ce recueil, il y a un moment charnière entre la chair et l'âme où le déclic se fait, un noeud gordien fait de sens aiguisés, une eau trouble où on apprend à nager... ou plus précisément, à lire, à contre-courant des bons sentiments.

Il faut suivre ces pas dans la neige qui se remplissent d'alcool, de sperme, de sang, prémices à l'hiver des sentiments ; mais avant il y a la grande débâcle de ces hommes d'un certain âge qui s'amourachent de jeunes femmes marginales ou bien de ces hommes usés avant le temps, usés par la maladresse des émotions qu'ils expriment à coup de sexe. Les nouvelles qui remplissent les pages de Moments troubles sont comme les empreintes laissées par l'auteur Michel T. Héroux qui perd son je au jeu de l'imaginaire. Son écriture crue comme un steak sur un oeil au beurre noir endosse mille personnages, mille passions qui se soulagent sur une musique d'Elvis, dans un bar de troisième ordre, auprès de femmes tempêtes à qui ils ne plaisent pas ; des femmes esseulées et brisées, mais qui leur font l'effet d'un bain révélateur. Ce sont des êtres-déchirures dont on fait la connaissance au fil des pages, trop blessés, maladroits et incorfortables dans la recherche de l'intimité ; des failles pourtant demeurent en guise d'espoir laissant passer la lumière, la chaleur humaine, l'amour malgré cette volonté de ne pas se laisser aller à vivre pleinement. Dans chacune des nouvelles de ce recueil, il y a un moment charnière entre la chair et l'âme où le déclic se fait, un noeud gordien fait de sens aiguisés, une eau trouble où on apprend à nager... ou plus précisément, à lire, à contre-courant des bons sentiments.