Ce que la nuit déposera dans tes mains

Ici, les frontières sont mouvantes. Une respiration suffit à passer du périmètre de la chambre à celui de la Voie lactée. C’est un univers de portes dérobées, de métamorphoses et d’éblouissements, mais aussi de non-dits, de lettres mortes, de ce que l’on croyait endormi pour de bon et que le crépuscule réveille. Tandis que le poète cherche à ouvrir un passage entre hier et demain, quelques pierres tombent de ses mains, d’autres s’y déposent.

Ça chante comme les embâcles. Tu ne croyais pas

réentendre ces sons-là, y reconnaître une voix. Tu es

au bord d’un fjord oublié qui a déjà décidé du cours

des choses.