Grave

Ce récit a commencé le jour où le chat de l'autrice est mort. Dix-huit années d’ordinaire partagé. Puis plus rien. Chaque tentative d’écriture s’arrêtait après trois phrases sur la mort de son chat. Interrompues par la sensation d’empiéter sur l’ordre convenu des chagrins, interdites par la honte, la hiérarchie tacite des deuils, par cette idée tenace que la mort d’un animal est anecdotique.