La lune hurle à la louve

Étreinte de pieuvre à trois mes tentacules les agrippent tendrement ne jamais cesser de les chérir s’il fallait qu’on me reproche un jour de ne pas les avoir assez aimés quelle sorte de mère suis-je je l’avoue je ne suis pas toujours droite j’aime le flot des excès j’astique le bonheur de mes p’tits avec un amour indémaillable et tourmenté je ne baisse les bras que l’espace d’un battement de cœur je me condamne à perpétuité