Le junk

je ne savais pas à quoi m’attendre. À vrai dire, je ne m’attendais à rien. la sœur et moi recevions chaque jour des messages du frère, déjà arrivé à hong kong. hâte de vous voir. hâte que vous soyez là… la sœur ne répondait que si j’avais répondu. je ne répondais que si la sœur avait répondu. nous ne répondions pas.

deux frères et une sœur devenus adultes répondent, à leur corps défendant, à l’appel du père expatrié : une semaine dans la chaleur brûlante de hong kong, dans l’exiguïté d’un bateau-maison, un junk, amarré dans la marina d’aberdeen. une marina où se côtoient les yachts de luxe et les embarcations de fortune d’une bande d’expats qui se prélassent sous « cet impitoyable ciel qui, jour après jour, fait bouillir leurs cervelles et achève de les rendre totalement cinglés ».

À bord, ils n’auront nulle part où fuir ni la logorrhée du père, ni le dysfonctionnement de leurs liens familiaux. les eaux de l’archipel, les rues bondées de kowloon, l’agitation perpétuelle de central ou les plages de l’île de cheung chau, lieu de prédilection du père pour enfiler les bières, seront le théâtre d’une comédie dramatique ordinaire où les non-dits tiennent le rôle principal.

dans un premier roman admirablement maîtrisé, arthur friso peint le tableau d’un hong kong fiévreux et suffocant. le rire jaune succède au rire franc alors que l’auteur tente de dénouer les liens embroussaillés qui unissent ses personnages, tous aussi imparfaits les uns que les autres.